Стучит на перебой с холодным ветром

По сердцу и карнизу мокрый дождь…

С которым ты сейчас ко мне идешь

Счастливый и, пожалуй, с чем-то светлым.



Он, скорее всего, был бы в рубашке с коротким рукавом, а куртка бы была за спиной, удачно удерживаемая лямкой рюкзака… Он уверенными шагами шел бы к моему дому, не обращая внимание на дождь. Такой…с мокрыми волосами… Трогательный такой…



И ты не в дверь, а в окна постучишь

И будешь ждать, когда тебе открою…

Прижавшись лбом, плечами и рукою

Водой дождя к душе моей, смолчишь.



Ты бы прямо смотрел на меня, с оттенком легкой лунной грусти в глазах, слегка подняв брови и, формируя в голове мысль, которая должна бы быть озвученной, но которую ты хочешь преподнести более мягко, чтобы ненароком не зацепить меня.



Понять твое безмолвие мне горько…

Ты только тень, сбежавшая с полудня

Найти мой дом тебе теперь не трудно

Шестая остановка, да и только…



Когда ты пришел ко мне в первый раз, ты тогда честно признался, что на поиски моего дома потратил минут 20…да, тогда ты еще жил не в городе, как теперь… Сейчас нас разделяют шесть остановок и еще одна, преодолеть которую сложно…



Почувствовав, открыла настежь окна,

Вложив всю волю, сил своих остаток…

Тебя там не было, был только отпечаток

Косых дождинок линии на стеклах…