блин.. уныние - это безусловно грех.
а я унываю. Унываю так, что по-тихоньку схожу с ума. Унываю молча, обливаясь беззвучными слезами в своей комнате или в ванной. И ведь не могу остановиться.
Вот и сейчас пишу, а сама холодными руками убираю ещё более холодные ручейки со щёк.
И да не спросит меня никто о том, что со мной происходит. Я не знаю. Просто медленно таю. Я могу веселиться, вертеться и что-то делать весь день, но в один миг этого дня вдруг меркет всё вокруг, силы меня оставляют и, совершенно беззащитная, терзаюсь.
Терзаю саму себя.
Тоска? Да.. Но более того - муки от ожидания.. где взять в себе силы не ждать. Где взять силы понять, что судьба надо мной в очередной раз глумится. Надо сказать, что с каждым разом она всё свирепее в своём искусстве, а я уже порой не защищаюсь, сохраняя то, что имею.
Я не знаю как это возможно быть далеко от того, кто тебе дорог.
Каждое письмо которое я пишу Сашке - на время заглушает голос боли - я пишу ему о радостях, о событиях, что-нибудь рассказываю, описываю или спрашиваю.. А потом..
потом на меня нападают одиночество, страхи, комплексы, мысли о том как лучше. А получая ответ, я вообще обливаюсь горючими слезами, а, зная наперёд свою реакцию, даже подумать не могу, чтобы взять и не прочитать.
.. читаю Гёте.. И "Страдания юного Вертера" кажутся мне феноменально похожими на мои чувства..
а я унываю. Унываю так, что по-тихоньку схожу с ума. Унываю молча, обливаясь беззвучными слезами в своей комнате или в ванной. И ведь не могу остановиться.
Вот и сейчас пишу, а сама холодными руками убираю ещё более холодные ручейки со щёк.
И да не спросит меня никто о том, что со мной происходит. Я не знаю. Просто медленно таю. Я могу веселиться, вертеться и что-то делать весь день, но в один миг этого дня вдруг меркет всё вокруг, силы меня оставляют и, совершенно беззащитная, терзаюсь.
Терзаю саму себя.
Тоска? Да.. Но более того - муки от ожидания.. где взять в себе силы не ждать. Где взять силы понять, что судьба надо мной в очередной раз глумится. Надо сказать, что с каждым разом она всё свирепее в своём искусстве, а я уже порой не защищаюсь, сохраняя то, что имею.
Я не знаю как это возможно быть далеко от того, кто тебе дорог.
Каждое письмо которое я пишу Сашке - на время заглушает голос боли - я пишу ему о радостях, о событиях, что-нибудь рассказываю, описываю или спрашиваю.. А потом..
потом на меня нападают одиночество, страхи, комплексы, мысли о том как лучше. А получая ответ, я вообще обливаюсь горючими слезами, а, зная наперёд свою реакцию, даже подумать не могу, чтобы взять и не прочитать.
.. читаю Гёте.. И "Страдания юного Вертера" кажутся мне феноменально похожими на мои чувства..