Ну теперь мне понятно.. До крайности.
Исчерпывающе понятно.
Иногда, когда ощущения натягиваются тетивой, а потом вдруг выстреливают в событиях происходящих в реальности, вздрагиваешь.
Когда вчера вновь присвоила головной боли разряд "не моя", и пришла к выводу, что опять настроилась на чей-то бесконечный поток мыслей, могла ли предположить, что сегодня меня так вдруг приспичит написать Олегу о наступающей весне, вспомнить о том, каким было ожидание прошедшего сезона талых снегов.
И Москва, вторгшаяся в мои мысли, очередным доказательством, что нет ничего случайного и того, сколько же невнимание отнимает. Сколько мелких деталек не слагают свои полноцветные картинки для видения сути происходящего.
Олег в столице. А я - здесь. И теперь есть опыт представить вечер в поезде, всегда наполненный самим собой и процессом пересмотра собственного земного бытия.
Он ответил на мою лирику несколько часов назад, словами, что он шатается по М. и у него проблемы с впиской. А мне не по себе.
Мне только верится, что он с Васей и с Матрёшками, как когда-то и собирался.. и что он там не один, хотя бы.
Конечно, волнуюсь.
Осознаю, что не могу помочь ему в ситуации, которую он сам для себя создал, и о которой даже узнала-то случайно. Эта задачка только для него, не для меня. Так что ли? Ведь неизвестно, написал бы он мне сам, о том, что оказался в таких обстоятельствах.
И после этого мне ещё продолжать упорно не верить в образовавшуюся между нами связь?
Как помочь? Только поддержкой. Если ему она необходима.
а уснуть как в состоянии этой пронзительной ясности? Ясности того, что от него нет известия: устроился, как нет сообщений, что он скитается по лабиринтам улиц и теперь.
Он справится - вот то, что знаю.
Пусть душа другого города услышит мою искреннюю просьбу о помощи и просто согреет это ищущее сердце, эти ноги и руки и эту дурную рыжую голову тоже...
Верю, что всё будет хорошо.. и вся моя вера почти уже по-обыкновению вплетается крючком в петли из пряжи.
Исчерпывающе понятно.
Иногда, когда ощущения натягиваются тетивой, а потом вдруг выстреливают в событиях происходящих в реальности, вздрагиваешь.
Когда вчера вновь присвоила головной боли разряд "не моя", и пришла к выводу, что опять настроилась на чей-то бесконечный поток мыслей, могла ли предположить, что сегодня меня так вдруг приспичит написать Олегу о наступающей весне, вспомнить о том, каким было ожидание прошедшего сезона талых снегов.
И Москва, вторгшаяся в мои мысли, очередным доказательством, что нет ничего случайного и того, сколько же невнимание отнимает. Сколько мелких деталек не слагают свои полноцветные картинки для видения сути происходящего.
Олег в столице. А я - здесь. И теперь есть опыт представить вечер в поезде, всегда наполненный самим собой и процессом пересмотра собственного земного бытия.
Он ответил на мою лирику несколько часов назад, словами, что он шатается по М. и у него проблемы с впиской. А мне не по себе.
Мне только верится, что он с Васей и с Матрёшками, как когда-то и собирался.. и что он там не один, хотя бы.
Конечно, волнуюсь.
Осознаю, что не могу помочь ему в ситуации, которую он сам для себя создал, и о которой даже узнала-то случайно. Эта задачка только для него, не для меня. Так что ли? Ведь неизвестно, написал бы он мне сам, о том, что оказался в таких обстоятельствах.
И после этого мне ещё продолжать упорно не верить в образовавшуюся между нами связь?
Как помочь? Только поддержкой. Если ему она необходима.
а уснуть как в состоянии этой пронзительной ясности? Ясности того, что от него нет известия: устроился, как нет сообщений, что он скитается по лабиринтам улиц и теперь.
Он справится - вот то, что знаю.
Пусть душа другого города услышит мою искреннюю просьбу о помощи и просто согреет это ищущее сердце, эти ноги и руки и эту дурную рыжую голову тоже...
Верю, что всё будет хорошо.. и вся моя вера почти уже по-обыкновению вплетается крючком в петли из пряжи.