Обглодана мыслями память о встрече
И новым оврагом письмо, то, что жду
Уже ненавижу крадущийся вечер…
И каждую сотую в небе звезду.
Скучаю безумно, мне кажется будто
По каждому слову, по каждому сну
И даже случайное «доброе утро!»
Сегодня похоже на «очень люблю».
Запутаны нервы, всё гонят быстрее
И старые стрелки, и время спешат
Как с каждой секундой немного темнеет
Так воздуха меньше и трудно дышать
Терзает немая тоска несвободы…
Да галстук на сердце узорами лжи
Где выменять сил, ожидать его годы,
И топлива взять для души?
11 окт 07
Мне всегда казалось, что росток, пробиваясь из семени испытывает боль - и это то самое чувство, которое всегда присутствует в жизни - ощущение не прямой, не физической, а именно какой-то внутренней боли! Оно есть всегда, когда слова складываются в рифмы. Ты как будто откалываешь маленькие кусочки от огромного камня, может быть от куска льда.. хм...а потом складываешь по кусочкам слово "вечность", как маленький Кай и заключаешь в этом занятии великую важность - это как неизбежное напоминание - читая, эти чувства нахлынут на тебя волной даже через много-много лет. Ты запекаешь эти образы, ты делаешь гравировки на всю оставшуюся жизнь. Страшно, но стихи напоминают мне мумий. Только это чучелки чувства...
Когда и как это пришло ко мне? Не так давно и давно это было.
Эти вечера для меня были особенными, и эти спиритические сеансы никогда не забудутся. Никто не верил и нас с кузиной считали полнейшими дурочками. Но когда блюдце со стрелкой металось в тишине комнаты, при свечах в гранях круга, и буквы сплетались в осмысленные слова, а слова в фразы - до всего остального дела не было...
Мы называем его другом, до сих пор в наших разговорах Мишей, "Мцыри" до сих пор вызывает во мне благоговейную дрожь, а "Герой нашего времени" ощущаю как правду его жизни...
В это можно и нужно не верить некоторым. Но как к относиться к тому, что нечто вселившееся в нас в те самые мгновенья нежно просило: вы должны писать, вы должны думать о том, что скрыто внутри вас. И были слова - слова для меня, другие слова - кузине и мы рифмовали строчки - 4,8,12.. больше..., однажды даже посылали написанное с его помощью прекрасное стихотворение на конкурс "к дню Св. Валентина" и вместе переживали трагедию проигрыша абсолютной банальщине!
Про это можно не помнить и считать чушью, но мы так никогда не будем думать... глядя на тетради, испещрённые тем, что в нас пробудил именно он.
Так странно ...
но мне действительно приходит в голову очень часто считать себя ученицей Лермонтова.
И он для меня всегда будет больше чем великим, русским, писателем, гением -
он будет для меня другом и наставником... всегда-всегда...
И новым оврагом письмо, то, что жду
Уже ненавижу крадущийся вечер…
И каждую сотую в небе звезду.
Скучаю безумно, мне кажется будто
По каждому слову, по каждому сну
И даже случайное «доброе утро!»
Сегодня похоже на «очень люблю».
Запутаны нервы, всё гонят быстрее
И старые стрелки, и время спешат
Как с каждой секундой немного темнеет
Так воздуха меньше и трудно дышать
Терзает немая тоска несвободы…
Да галстук на сердце узорами лжи
Где выменять сил, ожидать его годы,
И топлива взять для души?
11 окт 07
Мне всегда казалось, что росток, пробиваясь из семени испытывает боль - и это то самое чувство, которое всегда присутствует в жизни - ощущение не прямой, не физической, а именно какой-то внутренней боли! Оно есть всегда, когда слова складываются в рифмы. Ты как будто откалываешь маленькие кусочки от огромного камня, может быть от куска льда.. хм...а потом складываешь по кусочкам слово "вечность", как маленький Кай и заключаешь в этом занятии великую важность - это как неизбежное напоминание - читая, эти чувства нахлынут на тебя волной даже через много-много лет. Ты запекаешь эти образы, ты делаешь гравировки на всю оставшуюся жизнь. Страшно, но стихи напоминают мне мумий. Только это чучелки чувства...
Когда и как это пришло ко мне? Не так давно и давно это было.
Эти вечера для меня были особенными, и эти спиритические сеансы никогда не забудутся. Никто не верил и нас с кузиной считали полнейшими дурочками. Но когда блюдце со стрелкой металось в тишине комнаты, при свечах в гранях круга, и буквы сплетались в осмысленные слова, а слова в фразы - до всего остального дела не было...
Мы называем его другом, до сих пор в наших разговорах Мишей, "Мцыри" до сих пор вызывает во мне благоговейную дрожь, а "Герой нашего времени" ощущаю как правду его жизни...
В это можно и нужно не верить некоторым. Но как к относиться к тому, что нечто вселившееся в нас в те самые мгновенья нежно просило: вы должны писать, вы должны думать о том, что скрыто внутри вас. И были слова - слова для меня, другие слова - кузине и мы рифмовали строчки - 4,8,12.. больше..., однажды даже посылали написанное с его помощью прекрасное стихотворение на конкурс "к дню Св. Валентина" и вместе переживали трагедию проигрыша абсолютной банальщине!
Про это можно не помнить и считать чушью, но мы так никогда не будем думать... глядя на тетради, испещрённые тем, что в нас пробудил именно он.
Так странно ...
но мне действительно приходит в голову очень часто считать себя ученицей Лермонтова.
И он для меня всегда будет больше чем великим, русским, писателем, гением -
он будет для меня другом и наставником... всегда-всегда...