Привет, ...
так мне хочется начать по привычке, но не могу. Теперь нет.
Наверное сегодня моё сладкое, любимое одиночество снова заполучило меня назад - целиком и полностью. Я рада ему, да, конечно, хотя бы кто-то рядом, когда никого нет.
Мне сложно. Сложно даже писать, потому что по той же привычке проговариваю про себя всё, что печатаю..
Не знаю как люди ждут годами.. не могу этого понять сейчас. На улице весна вместо зимы, но она, эта стужа, она перепутала внешнее с внутренним, она поселилась в глубине моей души. Да, нет, к чёрту, у меня уже никакой души..
Зиму встречаю одна, и нет слов. Как можно сказать, что ты многократно умерла за вечера этой недели. Не плакала, кому-то помогала, с кем-то встречалась, улыбалась, шутила, работала, давала советы, готовила, возвращалась домой И ВСЁ ЭТО будучи тысячи раз мёртвой.
Знаешь, а мёртвые оказывается тоже мечтают, они видят такие чудесные мечты, но им даже не нужно закрывать глаза, чтобы представлять их как самую земную реальность.
Мёртвые плачут.. когда живые не видят.. и их слёзы - боль целой жизни, которую они прожили.
Что такое неделя, скажешь ты.. но мне её хватило, чтобы сойти с ума от мыслей о том, что он тоже уйдёт..
О, величайшая из жестокостей этой полужизни: почему мне всегда предстоит собирать свои немногочисленные пожитки и убираться вон, делая вид призрачного равнодушие ко всему произошедшему, говорить коронную фразу: "я всегда ухожу", но в сердце мечтать о том, чтобы остаться.. чтобы со мной рядом остался хоть кто-то кроме этого всетерпящего одиночества..
я уже сомневаюсь.. это полный сюрр..а был ли когда-то Олег, не придумало ли его больное подсознание и была ли эта осень. Были ли эти великолепные дни
никогда больше не хочу этого, как я не хочу открывать снова эту книгу о чувствах, она написана на незнакомом мне языке.
ничему не научилась за все свои грабли, пожалуй, они, как антибиотик, просто перестали действовать, я уже настолько привыкла, что не чувствую особенной боли.
Там, внутри, не пусто..там цветы, которые уже погибли, точнее там то, что когда-то было цветами.. а теперь мне нужен цемент, бетон, я не знаю, радиация, чтобы там больше никогда ничего не было, потому что нет ничего невыносимее этой боли, когда ты крошишься пенопластом и понимаешь конец, более того ты его принимаешь..
смерти нет, ада нет - это изначальная данность, но и к ней мы со временем привыкаем и делаем её почти идеальной поверхностью для жизни, правда, глуп тот, кто когда-то попытался копать в глубь...
слёзы.. а что они решают? ничего.. они просто льются почему-то, а я не могу остановиться и отнять пальцы от клавиш - в них ещё осталась энергия, импульсы и отголоски многого..
движение - жизнь, говоришь? да, только когда ты останавливаешься то смерть настигает тебя в одночасье, но вечно идти нельзя - человек, не настолько точное создание, чтобы идти вечно..
больше всего мне хочется чтобы мне сделали промывку мозгов, не хочу знать себя такой уничтоженной. Самоуничтожение - тоже свойство человека, только у кого-то хватает извилин изжить сначала окружающих, а уж потом себя любимого, а мне в этом повезло больше..
Зимой быть одной хуже всего: холод достаёт тебя везде: изнутри, снаружи.. но зима кончится однажды и будет легче, знаю...
Как будто люди, которые расстаются, берут на себя свои печали по-ровно, разделяют даже их, но когда ты одна, то .. не знаю что.. в общем, понятная мысль..
трусость - то, что мне досталось в награду за бездарность, и смотря в глаза страхов - вижу свои мокрые ресницы и это хаки смешение в печали.
Может быть и так, что у меня всё чудовищно, может быть во мне сидит самый паршивый человек в этом мире, но мне искренне жаль, что когда-то мне подарили жизнь, о которой я не просила.
Уныние - грех, чёрт возьми, но какой долбанный железный ангел устаит в момент когда его мир рушится, какой БОГ благословит своё созданье на уничтожение и будет умиротворённо наблюдать за процессом?
сейчас это конец, но и он станет началом может быть через час, может быть через вечность часов..
пыталась подарить Олегу честность, исренность и всё то, чего мне всегда не доставало, просто мне хотелось быть для кого-то дождём, но обязательно с радугой..
видела и осознавала всё что происходит, но почему-то шагала, отбрасывая эти мысли, теперь боюсь.. боюсь ещё больше.
паранойя
сумасшествие
пульс нитевидный, но я давно живу не сердцем, а тем, что от него осталось..
здравствуй, зима! Может быть ты скажешь мне сегодня "Привет!"?
так мне хочется начать по привычке, но не могу. Теперь нет.
Наверное сегодня моё сладкое, любимое одиночество снова заполучило меня назад - целиком и полностью. Я рада ему, да, конечно, хотя бы кто-то рядом, когда никого нет.
Мне сложно. Сложно даже писать, потому что по той же привычке проговариваю про себя всё, что печатаю..
Не знаю как люди ждут годами.. не могу этого понять сейчас. На улице весна вместо зимы, но она, эта стужа, она перепутала внешнее с внутренним, она поселилась в глубине моей души. Да, нет, к чёрту, у меня уже никакой души..
Зиму встречаю одна, и нет слов. Как можно сказать, что ты многократно умерла за вечера этой недели. Не плакала, кому-то помогала, с кем-то встречалась, улыбалась, шутила, работала, давала советы, готовила, возвращалась домой И ВСЁ ЭТО будучи тысячи раз мёртвой.
Знаешь, а мёртвые оказывается тоже мечтают, они видят такие чудесные мечты, но им даже не нужно закрывать глаза, чтобы представлять их как самую земную реальность.
Мёртвые плачут.. когда живые не видят.. и их слёзы - боль целой жизни, которую они прожили.
Что такое неделя, скажешь ты.. но мне её хватило, чтобы сойти с ума от мыслей о том, что он тоже уйдёт..
О, величайшая из жестокостей этой полужизни: почему мне всегда предстоит собирать свои немногочисленные пожитки и убираться вон, делая вид призрачного равнодушие ко всему произошедшему, говорить коронную фразу: "я всегда ухожу", но в сердце мечтать о том, чтобы остаться.. чтобы со мной рядом остался хоть кто-то кроме этого всетерпящего одиночества..
я уже сомневаюсь.. это полный сюрр..а был ли когда-то Олег, не придумало ли его больное подсознание и была ли эта осень. Были ли эти великолепные дни
никогда больше не хочу этого, как я не хочу открывать снова эту книгу о чувствах, она написана на незнакомом мне языке.
ничему не научилась за все свои грабли, пожалуй, они, как антибиотик, просто перестали действовать, я уже настолько привыкла, что не чувствую особенной боли.
Там, внутри, не пусто..там цветы, которые уже погибли, точнее там то, что когда-то было цветами.. а теперь мне нужен цемент, бетон, я не знаю, радиация, чтобы там больше никогда ничего не было, потому что нет ничего невыносимее этой боли, когда ты крошишься пенопластом и понимаешь конец, более того ты его принимаешь..
смерти нет, ада нет - это изначальная данность, но и к ней мы со временем привыкаем и делаем её почти идеальной поверхностью для жизни, правда, глуп тот, кто когда-то попытался копать в глубь...
слёзы.. а что они решают? ничего.. они просто льются почему-то, а я не могу остановиться и отнять пальцы от клавиш - в них ещё осталась энергия, импульсы и отголоски многого..
движение - жизнь, говоришь? да, только когда ты останавливаешься то смерть настигает тебя в одночасье, но вечно идти нельзя - человек, не настолько точное создание, чтобы идти вечно..
больше всего мне хочется чтобы мне сделали промывку мозгов, не хочу знать себя такой уничтоженной. Самоуничтожение - тоже свойство человека, только у кого-то хватает извилин изжить сначала окружающих, а уж потом себя любимого, а мне в этом повезло больше..
Зимой быть одной хуже всего: холод достаёт тебя везде: изнутри, снаружи.. но зима кончится однажды и будет легче, знаю...
Как будто люди, которые расстаются, берут на себя свои печали по-ровно, разделяют даже их, но когда ты одна, то .. не знаю что.. в общем, понятная мысль..
трусость - то, что мне досталось в награду за бездарность, и смотря в глаза страхов - вижу свои мокрые ресницы и это хаки смешение в печали.
Может быть и так, что у меня всё чудовищно, может быть во мне сидит самый паршивый человек в этом мире, но мне искренне жаль, что когда-то мне подарили жизнь, о которой я не просила.
Уныние - грех, чёрт возьми, но какой долбанный железный ангел устаит в момент когда его мир рушится, какой БОГ благословит своё созданье на уничтожение и будет умиротворённо наблюдать за процессом?
сейчас это конец, но и он станет началом может быть через час, может быть через вечность часов..
пыталась подарить Олегу честность, исренность и всё то, чего мне всегда не доставало, просто мне хотелось быть для кого-то дождём, но обязательно с радугой..
видела и осознавала всё что происходит, но почему-то шагала, отбрасывая эти мысли, теперь боюсь.. боюсь ещё больше.
паранойя
сумасшествие
пульс нитевидный, но я давно живу не сердцем, а тем, что от него осталось..
здравствуй, зима! Может быть ты скажешь мне сегодня "Привет!"?
-
-
01.12.2006 в 16:26а что происходит?
-
-
03.12.2006 в 22:33нервы выбились из-под чуткого контроля самих себя.. тогда очень испугалась, что зима отнимет у меня слишком много, но он почему-то встретил её со мной, а с ним почему-то не страшно.
сейчас всё хорошо, я расскажу, чуть позже всё-всё...
-
-
11.12.2006 в 15:16конечно, жду рассказа, как будет время - пиши
я щас сама здесь редко бываю, так что тоже не обессудь